lunedì 31 gennaio 2011

Passione d'amore


Passione d’amore

(Saffo)

Quei parmi in cielo fra gli Dei, se accanto

ti siede, e vede il tuo bel riso, e sente

i dolci detti e l’amoroso canto!

A me repente,

con più tumulto il core urta nel petto:

more la voce, mentre ch’io ti miro,

su la mia lingua nelle fauci stretto

geme il sorriso.

Serpe la fiamma entro il mio sangue, ed ardo:

un indistinto tintinnio m’ingombra

gli orecchi, e sogno: mi s’innalza al guardo

torbida l’ombra.

E tutta molle d’un sudor di gelo,

e smorta in viso come erba che langue,

tremo e fremo di brividi, ed anelo

tacito, esangue.

domenica 30 gennaio 2011

No bunga bunga. Amore!


Ah, due cuori che si amano sono come due orologi magnetici:

ciò che si muove nell’uno, fa muovere l’altro,

perché è soltanto un unico impulso che opera in entrambi.

Una sola forza che li pervade.

—-GOETHE


Il cristianesimo ha fatto molto per l’amore,

facendone un peccato.

A. FRANCE, Le jardin d’Epicure

venerdì 28 gennaio 2011

della giustizia e non



Spesso, contro ogni giustizia, vizi come la lussuria e la viltà non nuocciono minimamente a coloro che li oraticano e mandano invece in rovina un intero popolo innocente.

Sallustio

mercoledì 26 gennaio 2011

del vivere


La vita è un dono della natura;

ma una bella vita è il dono

della saggezza.

Proverbio greco

martedì 25 gennaio 2011

del nomadismo


. . . La presenza dei nomadi metteva allegria. Sappiamo che le civiltà sono nate quando i popoli migratori sono diventati stanziali. Ma qualcosa continua a suggerirci che la nostra natura consiste nel moto e che la quiete assoluta è la morte. E subiamo tutto il fascino che emana da chi vagabonda, cogliendo le opportunità offerte dalle stagioni e dai luoghi.
Stefano Malatesta da “Il cammello battriano”


domenica 23 gennaio 2011

dell'Italia, di Berlusconi e della stampa

Stampa italiana

Stampa Estera

Dolore tricolore

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venerdì 21 gennaio 2011

della memoria



Noi siamo la nostra memoria, siamo questo museo chimerico di forme incostanti, questo mucchio di specchi rotti.

Jorge Luis Borges